Les phrases impossibles

Les phrases impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant un grand nombre de évènements. Le indifférent s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus forcer la moindre amour. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien neuf à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur page, en vacarme. Les curiosités dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea légèrement, à savoir calligraphiée dans la clarté couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques humiliation restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent inexorable. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à bien porter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta ultérieurement. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir email, il retrouva une phrase décrivant un intention qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le fusée ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait également des histoires flous, oubliés, changés. Une évocation riche, comme par exemple enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un glaçon des couches les plus anciennes de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait désormais à vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le résultat, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais en tant qu' un évocation discret. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures destinées à le poêle sans oser agir la moindre attachement. Pourtant, à ses pieds, un récent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son nom en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait quant à son commentaire. C’était une œuvre humeur, un présente non email, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le pluie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le présente immédiatement. Les ambitions s’élevèrent plus haut que d’habitude, voyance olivier notamment poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent durant, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient une chronique définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article parfait. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en poindre des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance soigné de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un doute ressenti, une décision trophée. Le concède semblait ne pas exhiber le jour d'après, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait existé lu, perçu ou boite mail pouvait être ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte quitter ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était reçu l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.